Le Blog de la Cristina sans H

Alors, évidemment, ce pseudo coup de gueule passera pour une foutaise.

On dira que j’avais mes règles ou que l’amoureux n’avait pas honoré son devoir conjugal.

Ni l’un, ni l’autre, bien que je vous accorde que les deux auraient pu être liés.

Une fille, ça ne comprend de toute façon rien au foot, diront les machos, et encore moins les règles et les subtilités sous-jacentes au mercato.

Seulement, il s’avère que j’aime le foot.

Le foot, dans le pays de mes origines, c’est culturel, on a un peu ça dans le sang.

Ce matin, alors que je faisais défiler mon fil d’actualités dans le RER, on ne parlait que de deux choses : la canicule, certes, mais surtout le transfert le plus cher de toute l’histoire du ballon rond.

A moins que vous ne soyez en trek au cœur de l’Amazonie, que vous aimiez le foot ou non, vous n’avez pas pu passer à côté de cette information.

Le PSG a payé 222 million d’Euros pour s’offrir le joyau brésilien Neymar Jr.

Non, je ne me suis pas endormie sur la touche 2 de mon clavier.

Pas 2, pas 22, 222.

OUTCH.

Ce matin, je descendais à Gare du Nord, pour me mêler à la très éclectique population du quartier.

Comme d’habitude, j’ai croisé les toxicomanes.

J’ai vu ce jeune garçon, qui dort à même le sol, au milieu de son urine.

Il souriait, bien qu’il n’ait plus que deux dents.

Je me suis inquiétée de ne pas voir cette vieille dame, pieds nus, avec son foulard coloré et sa doudoune, quelle que soit la météo.

Elle, qui tient toujours entre ses mains, un vieux carton de déménagement qui a déjà vu la pluie et le beau temps, sur lequel on peut lire:

« J’ai 78 ans. Je suis dans la rue depuis cinq ans. Une petite pièce pour manger, un ticket resto ou un sourire ».

J’ai vu la famille syrienne avec ses trois enfants en bas-âge, désormais habituée à ce qu’on ne les regarde plus.

Au début, ils criaient, pour attirer notre attention.

Aujourd’hui, le son de leur voix ne parvient même plus à nos oreilles.

Devant la boulangerie, ce vieux papi.

Peut-être a-t-il ce partagé ce même morceau de carton que la vieille dame, un peu plus haut.

Son message n’est pas très différent :

« J’ai 81 ans. Je dors dehors. Aidez-moi. Pour manger ».

Une boîte de conserve de thon lui fait office de tirelire.

Plus bas, encore, quelques tentes Quechua colorent quelque peu cette rue un peu plus sombre.

Ce n’est pas du street-art.

Tous les matins, je croise la misère, je la regarde souvent dans les yeux, mais je ne la vis pas.

Alors, je me demande.

Si l’on peut trouver autant d’argent pour se payer le rêve de voir un des meilleurs joueurs de la planète jouer dans son club, pourquoi ne trouve-t-on pas quelques milliers de centimes pour palier à la misère profonde ?

Je ne vous parle pas des gens qui sont à découvert le 15 du mois, qui n’arrivent pas à joindre les deux bouts, ceux qui ne peuvent pas aller chez le dentiste ou l’ophtalmo.

Je vous parle de ces visages délavés, souillés, tristes, sans espoir et sans âme.

De ces pieds fatigués, souvent nus, noirs et empreints des marques de la rue.

Ceux que vous et moi croisons probablement tous les jours dans les rues de Paris.

Paris, la magnifique, ville qui fait rêver le monde entier, capitale du romantisme et de la mode.

Paris, est magique, disent les supporters du PSG.

Paris, qui laisse ses rues se peupler de détresse humaine.

Combien de millions faudraient-il pour esquisser une solution, pour tendre une main, offrir un moment de dignité, un sourire, une plus belle histoire ?

Je suis persuadée qu’avec 222 millions, on pourrait faire pas mal de choses.

Neymar aurait payé lui-même sa clause libératoire, bien sûr.

Prenez-nous pour des jambons de Paris.

Alors, oui, excusez-moi, mais je suis choquée.

Pas vous ?

Je m’excuse de ce billet qui ne sent ni l’été, ni les vacances.

La prochaine fois, je vous montre des photos de moi en maillot de bain, promis.

Bon week-end à tous et bonnes vacances à ceux qui partent  !

P-S : Neymar, je crois que tu as fais une grosse bêtise. Pas por ton porte-monnaie, c’est certain.